P à P

Je m'amourache trop vite.

Si je savais d’où me vient cette facilité à m’enticher d’un visage en quelques secondes…
Une vieille que je laisse passer parce qu’on m’a dit, plus jeune, que c’était la moindre des politesses, et qui me remercie d’un regard plus frais que le mien. Voilà. Je l’aime.
Un petit qui soutient mon regard, sur la banquette d’en face, et qui finit par éclater de rire dans une gamme de sons tout à fait communicatifs. Ca y est. Je suis amoureuse.
Dans la file d’attente pour visiter un énième appartement, un jeune homme, une allure, une manière d’incliner la tête, une mèche de cheveux qui tombe sus ses yeux. Ca recommence.

Vu le monde agglutiné dans l’escalier, on était amenés à respirer le même air un bon bout de temps. La queue leu leu commençait au 1° étage jusqu’au 4°, faite d’une moyenne d’une personne par marche et d’une moyenne de 30 marches par étages. En gros, ça faisait beaucoup.
L’agent immobilier, pardon, le fils de pute, je veux dire, nous faisant rentrer au compte-gouttes, on montait 2 marches toutes les 15 minutes. Ma tête, une infime partie de ma tête, a vite fait de calculer, d’après l’espace qui nous séparait, combien de temps il nous restait, à lui et moi, pour nous observer à la dérobée et nous laisser nous déshabiller avec l’air de ceux qui ne mangent pas de ce pain-là.
Le reste de ma tête n’en foutait pas une. Il y avait 4 marches d’écart entre nous. Un truc non identifié qui ressemblait vaguement à un être humain de sexe masculin et une jeune fille. Sa jeune fille.
Elle a remarqué qu’on s’était remarqués, j’ai bien compris que ça ne la remplissait pas de joie et qu’elle essayait d’obstruer la vue entre nous, de boucher son horizon de moi et le mien de lui. Elle faisait ça plutôt discrètement, avec l’élégance des femmes résignées. En vain.
Elle était incroyable, sa jeune fille, d’une beauté fracassante : très brune avec des reflets roux vénitiens au bout de quelques mèches restées en été, dans le sel de la mer ; une bouche naturellement foncée et ourlée qui évoquait des images pas très catholiques ; des yeux aussi, deux, noirs comme tout, et un port de tête plutôt princier. La colonne droite, les mains fines et les jambes légères mais fermes.
Le bougre avait donc bon goût, voilà qui donnait de l’importance, de l’impact, aux œillades qu’il lançait en œillets.
Je les recevais d’abord par petits morceaux, avec une vague culpabilité mélangée à ce qu’on pourrait appeler de la solidarité féminine et qui me poussaient à vouloir couper court, face à la détresse que m’inspiraient le dos droit et digne de sa mie, ma collègue, ma sœur, ma semblable.
C’est ça, ouais…

Les gens n’en finissaient plus de se plaindre., chacun y allait de son petit gloussement et, à chaque avancée, c’était l’explosion de joie, on aurait cru à une troupe d’affamés qui voyait arriver un buffet de Marco Ferreri. Ca se détendait. Je crois même en avoir vu applaudir ou taper un petit pas de claquettes.
Nous 3, on s’en foutait pas mal. On restait sobres, pourtant enivrés, nous deux, l’un de l’autre, et elle, étourdie, saoulée sûrement, par le manège qui valsait sans son consentement.
Ca commençait à devenir gênant.
Ca commençait à devenir délicieux.
Comme il me regardait de long en large, de A à Z, avec son regard de travers, je regardais ce qu’il regardait ; par lui, je me découvrais : mes jambes, ma jupe qui fripait un peu à l’endroit de mes hanches et de ma chute de reins. Le tissu et ses yeux semblaient être d’accord pour s’attarder par ici. Mes mains, que j’ai tout à coup jugées indignes et trop agitées par l’émotion, et que j’ai donc fourrées bien au fond de mes poches. Et mes yeux, qui passaient de moi, mes mains, mes hanches, à lui, ses mains, ses yeux, qui à ce moment fuyaient sur une autre partie de moi ou qui allaient parfois se cacher par terre, dans un coin, plus vraiment cap’ de soutenir le regard.

Elle lui a pris le bras et il lui a souri. Mais pas comme à une femme à qui on veut offrir des robes hors de prix, proposer de partir à l’improviste sur l’autoroute, enlever les robes sans plus se soucier du prix qu’elles ont couté, servir les croissants et rester au lit.
Le genre de sourire qu’on sert, sans trop y penser, à une vieille amie qu’on souhaiterait moins triste sans se sentir concerné par son bonheur.

Ca me donne envie de pleurer à sa place. Non vraiment, je n’ai pas envie de savoir comment ça pourrait finir et de toute façon, je n’aurai pas cet appartement.
On dégage.
Mon désistement fait des heureux et un malheureux, que j’aperçois dans un dernier coup d’œil avant que la courbe de l’escalier ne le cache, et qui semble sur le point de dire quelque chose que je ne veux surtout pas entendre.



-maispastrop-