Galeries Lafayette

Ils avaient pourtant dit que le Printemps, c'était le 21.

Du haut de mon mètre 64, j'ai vu aucun bourgeons, moi, aucun soleil, pas d'amoureux transis non plus qui se baladent sous les platanes qui bourgeonnent -pas- ; tout ce qu'il se passe c'est qu'il pleut. Mon lierre est content mais c'est à peu près le seul.

Je comptais pourtant pas mal sur la météo pour me trouver des occupations, m'imposer des activités essentielles comme descendre mes gros pulls à la cave avant d'aller prendre l'apéro en terrasse.

Tout ce qu'il se passe c'est qu'il pleut.

Ceci dit, je m'en fiche pas mal, du temps qu'il fait. Mes humeurs, coriaces, ont besoin de bien plus qu'un éclaircissement pour s'alléger de leurs boulets, mais c'est les autres, ça leur pèse. Ils attendent ça, le beau temps, la brise et les jambes nues, avec tellement d'impatience que, quand ça ne vient pas, ils boudent et ruminent.

Les saisons, ça va ça vient, c'est ça que je leur dis, mais ma plaidoirie remporte un succès plutôt léger, si vous voyez ce que je veux dire. Pourtant, oui, les saisons, ça va ça vient, c'est bien vrai, l'amour aussi, et vous avec; y' a que le temps qui reste, qui continue, fidèle.

Alors faut pas se miner mes mignons.

J'aimerais bien mettre du beau temps dans votre humeur, mais en fait j'ai pas envie.
A la place, je fais des listes, j'énumère les choses, je classe l'intérieur de ma tête. Puisque "printemps", alors "grand nettoyage", allons y. Décidons déjà de ce qui nous ferait plaisir, pour mieux y accéder.

Pfiouh.


J'aimerais:
-que le grand nettoyage de printemps de ma tête soit déjà fait
-que les bourgeons bourgeonnent parce que, merde, c'est tout ce qu'on leur demande
-que le couple de corbeaux du mois de mai revienne sur mon balcon avec ses parades amoureuses et ses chansons gothiques
-que mes voisins partent en vacances et m'autorisent des apéros bruyants sur le balcon

J'aimerais pas:
-que tout ça soit à cause du réchauffement de la planète
-qu'on nous bassine avec mai 68, alors qu'en mai 08, c'est pire et pourtant, il se passe rien
-qu'il pleuve pile poil au moment où j'ai tout bien installé mon livre, mon café, mon transat et éteint mon téléphone
-qu'avec le mois de Juin, arrivent les touristes en short vert pomme qui vous mettent le doigt dans l'oeil pour pointer la Tour Eiffel

Bon. Les listes, c'est pas toujours miraculeux; on s'attend, une fois qu'on a terminé, à ce que tout se fasse tout seul. Et puis, bon, autant vous le dire tout de suite, en fait, non, rien ne se fait tout seul, jamais. A part la moisissure sur le pain de mie qu'on a oublié au fond d'un tiroir.

-maispastrop-